Mon pays, ce n'est pas un pays, c'est un ballon.

Au troisième étage d'un bel immeuble de Rabat, un appartement regarde l'Atlantique. La mer est là, immense, souveraine. Elle respire comme un animal paisible qui n'a jamais entendu parler de la Coupe du monde. Les vagues viennent mourir sur les rochers. Que savent-elles des victoires, des défaites, des prolongations...?